Sin Inspiración

No hay inspiración alguna
De mi tinta callan las voces, no versa nada
Nadie sale a despedirme, no hay pétalos azulados, nadie viaja
En la soledad del exilio nada escribo

Afuera hay una guerra de mundos distantes
Los hombres se revelan contra las estatuas, monstruos ígneos de roca
Y las ciudades caen de una en una, caen también sus muertos al drenaje
En mi casa nada ocurre, inútilmente te busco en este vago hacinamiento de ideas
Y la hora de la muerte en esta guerra, me es ajena en el hastió

Quiero escribirte de donde vengo, donde he nacido, cuando te he visto
De mi pluma nada nace, es absurdo siquiera pensarlo
Quiero contarte al oído la historia de este mundo
No de aquel que se derrumba en llamas pasando la ventana
Sino de este, de este mundo que construyo en tu retrato manchado de letras
Del mundo en que te pienso, donde dueles confusamente sin nombre ni memoria
En que me quedo dormido a llorar amargamente entre sueños sin diablo.
Y me crecen ámpulas del brazo que requiebran mis huesos

Afuera las calles son invadidas por ecos desgarradores, cadáveres de niños
Ratas que devoran sus ojos, larvas, ejércitos sin banderas, remolinos
Ya no se describirlo, de mis versos solo encuentro los retazos
A veces escribo en papeles viejos, los olvido hasta pudrirse
Y vuelven amarillentos y diminutos, rodando fuera de la alacena
Algunos de ellos, putrefactos, verdosos, nada dicen
Otros chillan, gritan, lloran, desesperadas palabras tontas de amor ingrato
Pregonan:
 “Te amo cuando todo se ha quedado sin color
Cuando las venas del cuello se me hinchan y mis ojos se inyectan de sangre
Te amo en los días en que nadie te encuentra
Y aquella vez que supiste mi nombre también te amo”
Luego se vuelven al olvido.

Nada hay en esta vida que no haya podido decirte
Ignorándolo, mi pluma tiembla deseosa de solo volverte a encontrar
De decirte cien veces más, que te amo, sin final ni cordura
Mas es en vano, de mi mente nada sale sino los recuerdos
En el mundo los ejércitos se han disipado
Suben a los cerros los que viven, se comen unos a otros
Algunos hombres, bestias, ídolos, proclaman nuevos ordenes
Que también son devorados por monstruos de tierras lejanas

Anoche tocaron a la puerta, de mi letargo, sueño, quieren desprenderme
Despedazaron los vidrios, desgarraron la entrada con los dedos
Con garras sucias y ensangrentadas, que aplastan mi vientre y mi carne
Purulentas lenguas que saborean la cuenca de mis ojos, de mi nuca
Esbozos de infrahumanidad que me arrebatan los versos de entre las manos
Tu mundo arrebatado, colgado del viento en muñones de papel despedazado

A las tres de la mañana me han dado este trozo de papel
Mi mente no hace sino aferrarse a este tiempo sin minutos
A este rumbo sin sendero en que te escribo un verso
Mas nada importa, pues hoy nada se, nada existe entre líneas
Nada surca el mar, ni es árbol, no trepan las hormigas ni cae la lluvia
Nadie contenta mis letras, nadie calma, nadie ama, nada hace por gritar
De mis versos nada germina sino el silencio
Ese tremendo bastardo en que no me escuchas y callamos juntos.