Un poema muy importante...

 Este es quizá uno de los escritos que mas me han gustado desde el primer día en que me puse a escribir poemas, hace ya mas de 10 años... Es un poema doloroso, que me quería sacar del pecho hace ya algunos meses, esta dedicado a la persona que mas he amado hasta esta fecha, y que ya no quiso seguir a mi lado-

 Gracias y espero les guste tanto como yo gusto de este poema que como bien lo dice su nombre, es un absurdo, con una estructura apenas delineada, y mucho subtexto que habla de los tiempos en que vivo particularmente... gracias, nos vemos en la próxima entrada. 

El poema más absurdo del mundo

I

Profundo, violento, como un abismo de interminables olas rojas

Clama el nombre de una mujer, clama el hombre que le ama entre escombros a las tres de la mañana

Le pide una palabra, una olvidada y portentosa que en los labios de aquella han desaparecido

Le clama a mil vientos que se ha equivocado, que si era posible equivocarse

Errar los caminos, pararse destrozado a mitad de la nada y caer en abismos de espinas

Calles obscuras, telarañas ominosas, caer, volver a la tierra, sentir el agua obscura de un pantano sin nombre

II

Yo no sé cómo es que a veces corre

Hacia atrás, y se detiene en esta ventana, que asoma a este tiempo

Donde echa una piedra en este abismo, y me siento querido

Y me siento envuelto en ese otro mundo

En ese mundo terrible y nostálgico lleno de relámpagos

Donde todo era injusto y las bocas se abrían solo para reír a carcajadas hipócritas

De ese mundo en que los ignorados, los monstruos perversos de tierras ruinosas

Le pertenecíamos a la superficie, y amábamos, y queríamos a perpetuidad, con palabras dulces

Y las letras servían de pretexto para no estar solos

Como excusa para sabernos libres, perfectos como toda la creación, y partidos por la mitad

Destinados a encontrarnos con la otra parte, como si hubiésemos nacido hombres

Con corazón, vísceras y lágrimas propias

Yo no sé de dónde viene el tiempo, donde nace, porque se alborota a ratos

Que a veces no sé si corre, vuela, nos consume, o nos obliga a viajar en su vientre maternal

Porque le sueño, le veo en las paredes, dibujada en los perfumes, clara y transparente

Entre la gente que no conozco, en los latidos de los corazones ajenos

En los aromas violentos del café recién hecho, en mi juventud que casi no recuerdo

Colgada de aquel dintel de la puerta, entre mis cabellos que alborota con las manos

Subiendo por mi piel como caricia, bajando de mis ojos como lagrimas

Evaporándose en la lluvia de los charcos, dolorosa en los rayos de sol

Ausente en esta silla, “distante y dolorosa, como si hubieras muerto”

Vaga y compleja a ratos, en el sabor del chocolate recién hecho o en la amargura de mi saliva

Columpiándose a mi lado cuando soy niño, compartiendo un helado

Contemplándome desde el otro lado de la parada de autobús cuando soy un anciano cascarrabias

Riendo de mi cuando no aprendo la lección de geometría

O mirándome desde el hombro a esta hora de la madrugada mientras envío estos versos

Tiempo caprichoso, infantil, tortuoso, cruento, en que no puedo alejarme de su figura inevitable

III

Yo le miro, desde esta distancia tremenda

Desde el lugar en que el tiempo choca con su sombra y se funde en ella

Y donde el viaje no termina

Donde las despedidas cortas y constantes

Devuelven al otro día en viajes interminables

Aventuras incesantes de templos orientales, palmeras, parques donde aparecen arboles

Tremendos vientos que azotan mis ojos y les sacan centenares de lágrimas

Poesías desatadas al oído, temblorosos océanos en que ella vibra por oírlas

En que me abraza una vez más, y no me suelta ni ante la lepra que invade mi piel

Calurosos desiertos, tormentas de sol donde le miro de nuevo, en este viaje

Azotado por un calor inmenso en el alma, y en la boca la sequedad de la muerte

De vivir incompleto sin los labios de Dios que es su nombre cuando ama

De no vivir sin su voz, sin palabras de aliento que me colocan piernas invisibles sobre el tronco

De no saberle mi noche, de no llamarla mi luna

La luna de un poeta que soy el día de hoy, de uno sin nombre ni luz

De uno sin voz, desgraciado infeliz, bastardo de todos los tiempos

Aquel siempre dispuesto a regresar a cada época por ella

De cambiar de nombre, trovador, bohemio, loco, soñador

De no perder la esperanza, ni dejar de luchar por las madrugadas

Insistente quimera, capaz de amar, perder, adolecer de ella, mujer que todos los nombres lleva

Silencio, musa, amor, esperanza, contento, consuelo, fe, meta, gema, locura, desgracia, triunfo, ángel, demonio, metástasis, metamorfosis, bien morir.

Felicidad de risueños colores

Infantil mirada, ojos que no encuentran el descontento en estas ni en ningunas letras

En ningún camino y bajo ninguna circunstancia,

Corazones hechos con la mano

Sonrisas de incredulidad, manos que no tocan nada sino el aire

Recuerdos de olvidados tiempos en que el amor no tenía calor ni forma

En que dolían las noches pero las lagrimas surgían de felicidad en el cristal

Reconfortantes palabras, tontas, miserables hoy en día

Su nombre junto al de un desconocido que soy yo, en cientos de fotos

De imágenes, dibujos

De épocas insensatas en que la tinta era una caricia, ajena a este nuevo mundo

Este mundo hermoso para los que quieren, para los que sienten y se regocijan de ser jóvenes

Este mundo bello en que se puede reír y amar, jugar, mojarte los pies, enfermar de amor

Glorioso y sensato en donde los dementes y los parias han sido exiliados a las letras

A surcar abismos indecibles donde describen el cielo, y dibujan el viento con uñas largas y sucias

Esta tierra justa en que el sol sale cada día y da brillo a sus cabellos perfectos

Donde una mano le acaricia, y donde cientos de manos no dejaran jamás que caiga a este abismo

IV

Rostros, mitad de ojos, espaldas, labios

Conjuntos de rompecabezas difusos, sin título ni estructura

Se van armando pedazos de alguien, de una mentira cruel, desconocida

Es su rostro, su rostro del que hablan los cuentos, las novelas

Del que poetas inútiles, bestias de letras inconclusas como yo

Hemos de escribir siempre, de decirle lo mucho que hay en su cara, la medida en que llena el alma

La mirada, y las pausas de si, los ecos, la piel suave y juvenil

Los besos, aquellos que pocos le hemos dado, la experiencia maravillosa de su vid

De su aliento inmortal, el perfume cruel y suave, boca de pétalo, capullo.

La rosa, fresa silvestre de sus mejillas, labios en todo el cuerpo donde corresponden los besos

Otros besos, los demás, besos que no son los anteriores, besos que no le he dado yo

Besos del amor de su vida, del amor profundo y discreto que ha de encontrar en el camino

Hojas de miel que describen dedos, miradas que sus piernas y su sexo le entregan al alba

Vidrio cortado, terciopelo, texturas indescriptibles en los dedos de su pie perfecto

Y de sus muslos que besa el que merece amar, la azucena hermosa que miran sus pupilas

V

Musa de todas las edades

Origen de todos los males

Sonrisa, ganas de no dejarme ir hace varios eones

Promesas de tiempos distantes a la fecha de mi muerte

A mi enfermedad hepática y lacerante, purulentas yagas del amor no obtenido

Callos, manos hechas de hueso, dedos que no tocan sus mejillas de algodón

Vidas distantes, infinitamente replicadas de un romance que la conciencia me condena a renombrar una y otra vez, sin ser ciertas

Estrellas que nadie observa sino yo, en la noche nombrándolas en su honor

Pasos que doy lentamente alejándome del lugar de esta locura

Angustiosos momentos en que usted por fin lee, observa, aparta indiferente el rostro

Millones de sucesos que en este ataúd concluyen lastimosamente

Felicidad como un cascabel en la serpiente de mi corazón

Serpiente viciosa que se devora a si misma cientos de veces sin rumbo

Poema absurdo que nada dice y en nada termina

Como mi vida que le he entregado en el sinsentido de esta depresión sin salida

Como mi amor que le he obsequiado en el abismo antes descrito

En este donde puede mirarme con las manos estiradas y los ojos mudos

En la boca del tornado en que le digo por última vez

Que la amo profundamente como nadie le ha de amar en esta vida sin animales

Sin esfinges de extrañas cabezas, peones del ejército de mi locura

Que la amo sin tiempo, sin declive, enlutado a nunca olvidarle

En este sin sabor en que usted ha dejado de leer y yo de escribir líneas arriba

Y estos versos profanos que se han escrito por obra del diablo en que no creo

Que terminan por fin, por obra de Dios en quien ya no tengo fe

Pues usted me lo ha robado, embarrado entre sus manos, cayendo cual gota

De la cuenca de sus ojos que ya jamás he de ver.